Смерть - вещей

Смерть вещей и людей.

Много писали о том как избавиться от вещей, но есть одна часть жизни людей, когда порядок наводят уже без ведома и разрешения хозяина — это смерть людей.

Смерть приходит внезапно и лишает человека возможности вмешиваться в происходящее, конечно можно подготовиться заранее, но большинство этого не делает. И вместе с человеком уходят его вещи, когда уходит хозяин, вещи теряют смысл существования и ценность.

Так случилось, что по долгу работы и хобби сталкиваюсь часто со смертью людей.

История 1.
Жил был человек, и с небольшим за 30 лет умирает, у него остается жена и ребенок. Личные вещи и компьютер. Жене и ребенку неинтересно, да и не разбираются они в его хобби и работе — на которую он потратил около 15 лет. Его работа, это 30 папок с бумажными вырезками, винчестер компьютера с папками и различными файлами.
Человек оставил после себя — след в виде ребенка и свои вещи, но большинство его усилий как и устремлений было в этих бумажных и цифровых папках. Которые никому не нужны из домашних.

В мое распоряжение попадает этот «архив жизни», есть эксклюзивные рукописи и рисунки интересные узкому сообществу. Возможно при жизни у этого человека были сотни и тысячи вещей, но после смерти остались реально только эти папки и файлы на жестком диске.

История 2.
Прожил человек жизнь и умирает, родственники из квартиры выкидываю вещи, я забираю семейные архивные фотографии, которые почему то ненужны его родным. Кроме квартиры и дачи ничего не осталось — вот всё наследство.

Все, что осталось от человека — недвижимость. И это уже не выбор человека — это итог.
У меня трепетное отношение к фотографиям, и тем более старым. Да и с профессиональной точки зрения это интересно. Вся история человека состоит из того, что останется после него.

И опять у меня в руках оказывается, как мне кажется гораздо более важная часть жизни человека, чем недвижимость — это те моменты которые были ценны для него. То что он хранил всю жизнь, что дошли с ним до конца его дней. Но после его смерти они обесценились для семьи и были выброшены.

Самое интересное, прошло 60 дней и родственники обратились ко мне за фотографией, так как у них дома не оказалось подходящей фотографии для памятника.

История 3.
Я еще застал своего деда и бабушку, но мои дети уже не видели их, и о них они могут узнать только по фотографиям и рассказам и вещам которые от них остались.

Но что от них осталось, да почти ничего, все что они нажили и сохранили это стопка фотографий, квартира и дача, старый велосипед, бытовая техника, и какие-то вещи обихода, которыми сейчас уже никто не пользуется. В сущности от них не осталось и 100 вещей.

p.s
Переезды, пожары, смерть — этапы жизни людей, но и этапы жизни вещей. При больших событиях меняются массово вещи, покупаются новые (мебель, бельё), при скорбных обновляется еще жестче обстановка и вещи. Часто вещи пережившие владельцев теряют всякое значение для новых хозяев и выкидываются, даже если исправно выполняют свои функции.

что же останется после нашей смерти? и что бы мы хотели оставить после себя?

Рассуждая о вещах в идеологии минимализме с рациональной стороны, мы теряем эмоциональную составляющую, а без неё нельзя представить нашу жизнь, даже самого рационального человека.
Только не всегда мы об этом задумываемся. Конечно для кого это важно, тот помнит и ценит вещи не только из-за их качеств, но и из-за эмоций и историй, которые они хранят.

Разговор с "Я"

Моля всевышнего о смысле, не ведаю я, чего я прошу, ибо глуп и слеп я. Страницы покрыты буквами, маленькими крупицами истинны, но кого это волнует?

Кто же я такой? Лежу на диване, печатаю строчки текста, с мыслями о прошлом и будущем. Моя жизнь не отличается ни чем. Совсем. Кто-то жил лучше, кто-то хуже, но всё примерно также.

О чем я могу сейчас думать — это о том, как достать пропитание на завтра, после завтра, после этих двух завтра. Я незаметно постарел, и теперь я думаю о еде и о том, как прожить завтра. Это ужасное слово… Порой я его ненавижу, ненавижу себя за то, что готов бросить свой путь, ради навязанного обществом будущего. Я чувствую, как оно ломает меня, заставляет забыть то что я знаю и смириться. Вот пора, когда тяжело найти силы, и остается ждать острого удара по шее, заботой общества. Я не могу жить без него, не могу выжить, не могу найти себя… Кто мне это сказал? Они…

Идут люди. Они счастливы… Они счастливы? В их глазах видно то же, что на плакатах рекламы. Каждый знает, что он проиграл. Он знает, что сдался, и стал оружием против своей мечты, того с чем он родился и без чего умрет. Он верит в бессмертие души, и не от того что ему страшно, не от того, что он чувствует, а от того, что ему сказали. Это сказал ты и я. Но мы не знаем этого, нам это даже не интересно. Мы никогда не откроем Библию, чтобы спросить себя. Мы не откроем Коран, чтобы увидеть себя. Мы не осмыслим буддизм, чтобы понять себя. Но зато я утверждал. Вот оно тщеславное Я! Признайся, тебе плевать на меня, плевать на него, и на себя тоже… Видишь того мальчишку, который играет в песочнице? Он умрет. Скоро, очень скоро. Нет, он совершенно здоров, молод, силен и амбициозен, но он умрет. Вернее, его убьют. И это сделаем мы, ты и я. Ты помнишь как пришел сюда? В детстве у тебя была мечта, две, три, тысячи, а сейчас? Ты приходишь с работы, падаешь на диван и смотришь ТВ, пока не уснешь. Да, малыш, тебя тоже ждет эта участь. Уверен, в сердце ты говоришь, что ты будешь другим, а мне смешно, я говорил тоже самое, и проиграл. Я больше не такой, каким был раньше, я Взрослый. Когда то, это был шанс действовать, а сейчас? Я забыл уже, каким я был, у меня работа. Ты верно спросишь, а зачем я работаю? Тяжело ответить, скажу я. Мне лень думать. Строю ли я светлое будущее, живу светлым настоящим, или отдаю день жизни, чтобы прожить на день больше, где все повториться снова?

Кто же я такой?
Я забыл уже, когда меня радовало что-то по настоящему… Смеюсь с такими же как я, а потом понимаю, что на лице уже привычный облик, не заглядывающий внутрь…

Какое небо, какая трава, какая на ощупь земля? Я не помню. Разве я могу заниматься такими вещами, если на мне ответственность. Я должен работать. А кому я должен? И вот тут тупик. Эхом в голове стучит «кому», а вокруг пустота…

Я ни разу не закончил свою мысль, но это и не важно, потому что ни разу я не жил… Помнишь страшилку о мертвецах? Так вот, брат, мы — мертвецы. В глазах вижу смех. Но ты вспомни, вспомни о чем ты мечтал, ты достиг этого?.. Тебе это уже не интересно, а если признаться, тебе вообще ничего уже не интересно. Да, брат, нам дали нас, взрослых, ответственных, серьезных, но забрали живых. В твоих глазах слезы?.. Мне показалось… пойдем уже от моей песочницы, нам пора возвращаться в реальность?..